Madres prestadas

 Madres 2 No quise procrear, ni adoptar. Mi decisión fue radical. Eso me supuso perder relaciones con personas que querían formar familia con descendencia. Yo lo tuve claro. Casi desde muy niña. Mi madre adoptiva me regalaba muñecas. Yo no jugaba con ellas. Me gustaba hacer dibujos en los libros ilustrados de su biblioteca. En eso fue tolerante. Nunca mostró enfado. Al contrario. Creo que vio en ello una inquietud creativa que le fascinó. También los rasgaba y recortaba, haciendo montajes caóticos, pegando esas partes en muebles y paredes. Para ello tenía una masilla azul que me permitía mover los montajes y modificarlos. De aquello, Marcia dejó constancia en archivos digitales de fotografía y vídeo. En ellos escucho su voz. No soy artista. Me he ganado la vida, como se suele decir, vendiendo aire y haciendo crecer las riquezas de los pocos que disponen de ella. No me quejo. Saqué mi parte. Vivo con comodidad y dispongo para cubrir de sobras mis necesidades. Aquella biblioteca ya no es

 Madres Madres, sí, la que me gestó y parió y la que me eligió sin saber nada de mí. No puedo recordar a esa mujer que compartió su vida conmigo. Sé que se dedicaba a ello. Al menos eso me dijeron. A veces sueño que me tiene en sus brazos y me susurra palabras de amor. Ahora más que nunca. Mi ciclo vital está en su fase final. Si supiera de ella podría conjeturar sobre los años posibles. Se supone que si nada lo evita el tiempo a vivir tiene que ver con nuestra genética. Mi madre adoptiva hace años que no está. Tuvimos años felices y años de mucha dificultad. Ella era muy controladora. Eso dificultó mi vida social. No tengo descendencia. Debo tener hermanos y hermanas. Imagino. Muchas veces busco similitudes físicas en otras personas. Una vez seguí a una chica, teniendo yo más de cincuenta, porque era igual que yo a su edad. Pensé que era mucha coincidencia. No ocurrió en mi ciudad, ni en mi país. Fue al otro lado del mundo, en un viaje organizado. Seguirla me hizo perder el grupo y pe